A alma é o pássaro de asa quebrada nua de penas.
Seu canto ecoa sem destino, reverbera nas rochas
a resposta presumida na pergunta que não questiona.
Não voltará para casa. Seu ninho, o vento espatifou
Dos mil gravetos catados preciosamente
Resta esse, agudo, no qual espera ver brotar algo verde.
Permanece sépia, pois é de memória que se constitui.
Seu canto ecoa sem destino, reverbera nas rochas
a resposta presumida na pergunta que não questiona.
Não voltará para casa. Seu ninho, o vento espatifou
Dos mil gravetos catados preciosamente
Resta esse, agudo, no qual espera ver brotar algo verde.
Permanece sépia, pois é de memória que se constitui.
3 comentários:
Drummond comentará por mim:
"O pássaro é livre na prisão do ar,
a alma é livre na prisão do corpo,
mas estar livre, é mesmo estar
morto".(Liberdade)
adorei... "canto ecoa sem destino", demais mesmo.
Abração, cara!
É de memoria que se absorve o inevitável sentir..
oiiiiii
achei superinteresante o sue blob......
conrinue assim .....
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